 | ||
| Flors de juliol a Aín |
Llig una llista dels moralistes francesos del segle XVI fins els nostres dies.
Aleshores em fixe en les dates de naixement i mort respectives i cerque aquell que s'acosta a les meues. Pense: quant de temps més viuré?
Com d'elementals som els humans!
Un nom i unes dates no poden tancar una vida; però em pregunte si som això només, unes taques de tinta en un paper, aproximacions d'un viure en una enciclopèdia o antologia que, veges tu, per què has arribat a formar-ne part.
Un frau, un joc d'atzar, amistat, unes colzades ultraliteràries? Prou.
Però ningú mai no podrà assabentar-se en llegir les quatre ratlles d'aquella bogeria, l'amor del qual vàrem viure i exhalar en uns pocs mots per haver-nos trobat en aquell tren somnolent.
Fem provatures sense descans i escrivim, per aproximar-nos-hi a aquelles antigues vivències.
Aquesta és la bellesa, la intimitat del creador, l'espurna que vibrarà fins el darrer alè.
Els diaris manuscrits ho corroboren: el sentit de tot, l'origen, 1984.
Josep Lluís Abad i Bueno Imprimir
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada